Снег цвета грязи на дороге. Он тает. Я вижу, как он плачет. Снег болеет Смертью. Он не знает, что уже осенью, ну, может, чуть позже, он родится снова. Снег корчится от ужаса, содрогается под тяжелыми ботинками людей. С каждым лучем солнца его становится все меньше. И некому сказать ему, что он вернется. Он проживет эту жизнь заново, не зная, что это уже было. Он проживет еще сотни, тысячи жизней и каждая будет повторением предыдущей. Но его счастье в том, что он не знает, что это далеко не первый, да и не последний раз.